Chiens pas morts

La limite des marées.

Thu, 08 Oct 2009 06:51:36 GMT

Ça fait plus de trois ans que je tourne autour des plages. À Rimouski comme au Mexique, j'y suis irrémédiablement attiré. Pourtant, dès que je m'y installe, que je m'assois sur le sable, je m'y sens inconfortable. Le sable se glisse dans mes sandales, dans mon maillot, ou bien il grimpe mes pantalons mouillés. Sur la plage, je me sens inutile, un intrus sur la propriété privée des jeunes filles et des garçons bronzés. Je préfère toujours tourner autour, marcher le long des boulevards qui les surplombe, boire sur les terrasses qui les dominent. J'aime, à l'ombre, regarder courir les chiens dans le sable, regarder les femmes et leurs amants apprendre à se détester. La plage est une limite où tout le temps de nouveaux humains vont tenter leur chance de l'autre côté, ils essaient d'effacer ou de laver leurs vies dans les vagues. C'est un constat d'echec.

Ma mère m'a emmené il n'y a pas si longtemps sur une plage près de l'ancien séminaire de Rimouski qui est bordée d'une longue série de bungalows hors de prix, pour y accéder il faut absolument traverser un terrain privé, faire hurler un chien qui n'ose pas sortir de sa niche parce qu'il y fait froid dix mois par année. Nous avons donc marché dans l'entrée de garage d'une immense maison coloniale, longé un petit sentier qui traversait les herbes et descendu l'abrupte pente de terre et de bois mort jusqu'au sable bordé d'algues encore juteuses. Ma mère prend toujours plaisir à marcher dans les algues du Bas-Du-Fleuve, elle écrase avec jouissance les petits bulbes qui giclent l'eau salé. Elle est constamment attirée par l'odeur de l'eau salée. Je préfère encore rester en retrait. Souvent je trouve une branche morte, échouée sur la plage après avoir longtemps été sablée par la berge. Je dessine dans le sable.

Elle m'a donc emmené sur cette plage pour me montrer ce qu'elle appelle sa maison de rêve. C'est une vieille tour blanche accrochée désespérément aux rochers sur le bout de la pointe est, la maison est ronde et entourée d'immenses fenêtres qui donnent une vue presque complète sur les plages et la mer. Lorsque nous sommes arrivés au pied, une vingtaine de goélands hurlaient pour enterrer le bruit des vagues s'acharnant sur les rochers, comme pour arracher l'habitation de son ancrage. Une pancarte Rémax pendait, croche, depuis le long balcon qui l'entoure. Ma mère me sourit: «si jamais tu deviens riche, achètes-moi cette maison là.» Elle pensait au café à six heures du matin, lorsque le fleuve est encore lisse. J'imaginais plutôt un verre de Saint-Rémi durant une tempête en soirée.

J'appris plus tard que la tour était une ancienne propriété du séminaire de Rimouski, où les prêtres prennaient parfois une retraite tranquile pour réfléchir à Dieu. Mon grand-père y a fait son éducation, ça ne l'a pas rendu bon chrétien, bien au contraire, il est devenu communiste. Ma mère aussi, et elle allait à l'école à Saint-Mathieu, puis à Laval. C'est pour dire. Je crois que la tour est toujours à vendre, quatre-cent mille dollars.

Un plus plus tard, je suis allé à Boston avec un ami. Au départ, le plan était simplement de sortir de la ville. Ça avait commencé par une conversation imbibée dans un bar sur Saint-Denis où le staff insistait pour laisser la porte ouverte en plein hiver. Nous gelions sur place et je suis certain que des petits glaçons se formaient dans ma bière. C'était une de nos premières vraies conversations, où nous sommes sortis de l'anecdotique pour parler de peurs, d'amour, de haines et de sexe. Vers la fin, nous étions tous les deux à peine cohérents, mais je me souviens avoir remarqué, dans un élan de fureur contre la neige qui attaquait mes pantalons depuis la porte, à quel point il serait facile de simplement crisser mon camp par un bel après-midi. Simplement sortir d'un de mes cours, longer Sainte-Catherine, monter le long des panneaux tombants de la Grande Bibliothèque et me faufiler au terminal central d'autobus. De là, en moins de trente minutes je pourrais probablement me trouver dans un inconfortable bus Greyhound vers New-York, Boston ou Chicago. Comme ça, nouvelle vie.

Il m'a regardé, puis dit «ok go!» C'était décidé, nous partirions plus tard pour ailleurs. Nous nous sommes entendus sur Boston puisque j'étais déjà allé plusieurs fois à New-York. Il fallut bien sûr beaucoup plus de temps que prévu avant d'embarquer finalement dans l'autobus, mais nous somme néanmoins partis en fin mai. Là bas, nous avions peu de plans et quatre jours dans une grande ville bourgeoise. Ce fut un voyage étrange, nous n'avions pas la même philosophie. Lui préférait les lieux historiques, moi les quartiers. Nous avons fait quelques bars, marchés la route historique, été fouiner dans une salle de concert étudiante très hip et mangés de la chaudrée de palourdes présidentielle. Je me suis même acheté une guitare cheap qui sonne délicieusement cacanne que je trimbalai toute la dernière journée dans un sac de poubelle. Tout en métro.

Le métro de Boston est probablement une des choses les plus laides, bruyantes et incommodes que j'ai eu le plaisir de voir dans ma vie. Une réelle antiquité, les wagons crient de souffrance à tous les virages, ce qui veut dire presque continuellement, et ils se déplacent si lentement qu'on pourrait aisément jogger à côté sans se faire distancier. Le système de métro n'est pas le plus vaste qu'il m'ait été donné d'essayer, mais certainement le plus complexe, le plus ramifié, et cela parfaitement inutilement.

Néanmoins, au bout de la ligne bleue qui monte vers les banlieues nord de Boston, se trouve une station nommée Wonderland. Inspirés, nous nous dirigeâmes donc un après-midi vers la contrée de Peter Pan et du Capitaine Crochet. Le métro, après s'être péniblement extirpé du centre-ville, sortit de terre et nous offrit quelques minutes plus tard une vue sur la côte de l'Atlantique, longeant une interminable série de bungalows coupés de temps à autres par d'affreux immeubles brunâtres à cinq ou six étages. Puis, la mer, la vrai. Une immense plage qui s'étend sur des kilomètres, une longue ligne droite de sable fin et brûlant qui donne sur l'océan pourtant toujours glacial. Le tout longé d'un large boulevard à première vue pullulant de restaurants et de bars, donnant presque l'impression de se trouver à Los Angeles.

Revere Beach, comme elle s'appelle, est en fait une plage déchue, ancien lieu de villégiature des années cinquante où la jeunesse bostonnienne venait passer ses après-midi dans le parc d'attraction maintenant démoli, mangeant de la crème glacée en se tenant la main dans la main. Aujourd'hui, même si la plage est toujours relativement fréquentée, elle n'offre un attrait que régional, attirant peu de gens hors des habitués vivant aux alentours. Les commerces longeant le boulevard sont rares et vieillissent mal, leurs menus délavés. Nous cherchons en vain de la crème molle, d'un bout à l'autre de la plage, qu'un vieux dépanneur tenant des produits Breyers, Revelo...

Dans les cabines publiques traine une odeur de merde étouffante, et les enfants crient à tue-tête. On se croirait à Montréal.

Un viel ami, pas le même, est allé, comme bien d'autres, se perdre au Pérou quelques mois il y a trois ans. Ce fut, apparament, une merveilleuse expérience de vie qui lui fit découvrir les joies du pisco, des cigarettes partagées et du sexe sous la chaleur toride de l'après-midi. Je suis allé deux semaines au Mexique avec lui, un an après. Mexico, Oaxaca, Puerto Escondido. Il m'a regardé, sur la plage des surfers, quand est passée une touriste danoise aux seins exquis, et m'a dit «c'est pas le Pérou, mais on fait avec».

OH OH OH!

Sat, 11 Jul 2009 03:00:23 GMT

[Hercules & Love Affair – Hercules’ Theme]

MC et DAVE, dans un parc kitsch, assis sur un banc de fer forgé blanc portant fièrement ses motifs de fleurs. Golden lights, elle a un chandail de squelette et lui une chemise faggy mauve, les deux fument mal. Lui tient sa cigarette comme un italien, mais sans le style, sans coordination. Elle la tient au bout de ses doigts pour faire féminine, elle a l’air anxieuse.

DAVE

Tu sais, christ, que c’est pas compliqué de tuer une araignée. Ça bouge même pas comme une mouche. La mouche va, genre, faire buzzer partout pis zzzz (il secoue ses mains près de ses oreilles) faut que t’attendre qu’elle se fatigue vraiment, puis là tu la vises ben

Je le sais! Écoeure-moi pas, p h o e b i e que ça se dit, une phobie, le principe, c’est que ça ne se contrôle pas.

DAVE

Je veux bien, mais c’était pas nécessaire de crier comme une hystérique, tu m’as fait scrapper ma game pendant que j’étais rendu à Sigma!

Boohoo!

DAVE

(Simultanément) Ben oui t’en as rien à crisser, mais moi ça compte. Pour moi l’avenir de Méga Man, c’est aussi important que les sautes d’humeur du premier ministre, tu comprend? C’est ça ma vie aussi, pis je sais que ton ostie d’araignée c’était un prétexte, essaie pas de me faire chier.

(Par-dessus) Dave a raison, tu as toujours raison, c’est sûr que c’est promordial que toi t’aie fini ton jeu cinq minutes avant qu’on parte.

Arrivent PAT et GUILLAUME, le premier vient vers eux et le second reste en retrait.

DAVE

D’abord, phobie ça s’écrit f o e b i e, pis c’est primordial, pas promordial.

(Le coupe) Ben oui, christ change le sujet, je suis pas bonne, je suis conne, j’ai peur des ‘tites araignées, je le sais.

PAT

P h o e b i e, il me semble. Anyway, vous finirez votre chicane de couple avec du bon make-up sex à soir, en attendant venez vous en donc avec nous autres, vous avez juste à plus vous parler jusque-là.

MC et DAVE

Quoi?

(Embarassée) Okay, okay, on arrive.

DAVE

Ouais, non, je suis certain qu’il y a un f.

(Se retourne, exaspérée, vers PAT) Toi, t’est pas célibataire ? Je me cherche un chum de remplacement.

PAT

(Riant) Dans tes rêves.

(Chuchote à son oreille) Des fois.

GUILLAUME

Come on people, DAVE, emmène ton gros cul.

[The Dears – Lights Off]

On les voit rejoindre les autres, ils sont peut-être six ou sept, deux jouent au aki, d’autres fument dans l’herbe, certains boivent du vin de dépanneur. La scène dure une vingtaine de secondes.

DAVE et MC sont étendus dans une chambre encombrée par des consoles de jeux et des DVDs, elle sur le lit, et lui sur une chaise d’ordinateur. Il joue à Battle Axe sur une vieille Super Nintendo, torse nu. Elle le regarde en massant doucement les côtes de squelette que trace son chandail. Elle est tout habillée.

C’est tout?

DAVE

Quoi?

(Murmure) C’est tout.

DAVE

Quoi? Qu’est-ce qui est tout? (face à l’écran) Ah fuck! Je suis mort là!

Grosse date.

Silence, on entend les bruits que produit la console. [The Church – Under the Milky Way] MC se lève, cherche laborieusement le plancher, trouve une bouteille de vin et en prend une longue gorgée. Elle se rassoit. Elle écarte les jambes et donne plusieurs petites tapes sur son pubis en imitant des sons de pénétration. DAVE l’ignore. Il change la cassette pour Street Fighter 2. Suit un autre silence coupé par le son de la télé. [musique coupe]

Je suis plus capable.

CASSETTE

Hadoken!

Je crisse mon camp.

CASSETTE

Hadoken!

J’ai déjà couché avec Pat.

CASSETTE

Perfect!

[musique reprend, le refrain]

Elle se lève, prend son sac, allume une clope et s’en va. Une fois la porte fermée, DAVE éteint la console de jeux et s’écrase de dos sur son lit. Il rebondit, puis part à rire.

DAVE

Yeah right, pis moi avec Annah Montana.

Dans son appartement, MC ouvre la porte en tremblant. Elle dépose sa sacoche et un sac Couche Tard sur la table de la cuisine, elle en sort un nouveau paquet de cigarettes qu’elle échange avec celui de sa sacoche. Elle en sort son cellulaire violet qu’elle ouvre d’un coup de pouce. Elle se dirige vers sa chambre en tentant de défaire sa ceinture à une seule main. Finalement, chandail squelettique et petite culotte verte fluo, elle s’assoit sur son lit en tassant une énorme pile de vêtements. Elle hésite un certain temps, se massant la cuisse. Elle appelle finalement quelqu’un. Elle attend. On ne voit plus que son visage et sa gorge de profils. Elle sourit.

[musique coupe]

Pat ! C’est M-C !

(Elle prend une position semi couchée)

En fait, ouais, non, ça va pas trop.

(Moue d’effort)

Je viens de casser, ouais, avec Dave, ça allait plus du tout. (Elle commence visiblement à se masturber) Tu nous as vus cet après-midi, on n’est plus capable d’avoir du fun. Il fait juste se planter devant sa christ de télé.

(Spasme)

J’ai juste besoin de te parler.

Appartement de PAT, il semble perplexe, le téléphone pris entre l’épaule et la joue, est devant l’ordinateur et joue à World of Warcraft en l’écoutant d’une oreille puisque l’autre est prise par son casque de jeu.

PAT

Écoute, c’est beau, je suis ton ami aussi, Dave ou pas je tien quand même à toi, tu le sais. Tu veux-tu m’expliquer ?

(Des orques meurent par centaines)

PAT

Uh huh.

(Explosions)

PAT

Iiiiiish!

(Hurlements)

PAT

Quoi? Oh, juste des boxers.

On entend par l’écouteur un jeune adolescent crier LEEEROY JEEEENKIIINS! à tue-tête.

PAT

Osti d’épais.

(Mort)

PAT

Quoi, que je t’insulte? (il ferme le son de l’ordinateur) Christ MC qu’est-ce que tu fais, là? Huh? Okay, fine, je t’écoute (il remonte le son).

(Des orques meurent par milliers)

PAT

De rien, écoute, je vais faire tout ce que je peux pour t’aider, je te le répète, tu es mon amie pis il y a rien qui peut changer ça. Ça va ?

Retour à la chambre de MC, qui est couchée sur le côté, les jambes repliées sur son bras droit, le gauche tenant le cellulaire sur son oreiller. Elle semble plus épuisée qu’attristée. Dernier spasme. Elle sourit.

Okay merci, j’avais besoin de parler à quelqu’un, je suis contente que tu sois là, j’étais super angoissée.

(elle se rassoit)

Bye, je t’embrasse.

[m83 – Kim & Jessie]

Elle se relève, marche jusqu’à la cuisine où elle fouille dans le frigidaire, elle en sort un sac de baby carottes et un pot de trempette, puis marche, toujours en t-shirt et petites culottes, jusqu’au salon où elle ouvre la télévision. On la regarde manger des carottes et de la trempette durant le générique.

[musique coupe]

DAVE, au téléphone, dans sa chambre, sur son lit.

DAVE

(Fade out vers la surexposition) Ouais ! Je le sais! Christ que ça lui a pris du temps, j’étais juste plus capable, à la fin je me suis dis, shit, je ne répondrai que par la bouche de mes hadokens! Je me disais, quelques jours à être bête de même, elle va bien finir par comprendre le message, ben non, le gros, ça lui a prit trois osties de semaines! Ha ! Man, j’en reviens toujours pas. Pis pendant ce temps-là avec Anne-Marie, ouais ouais, sept fois, je te niaise pas. Elle s’en est même pas rendu compte, j’avais laissé traîner son J exprès!

Trois réécritures.

Thu, 11 Jun 2009 20:34:30 GMT

DU FROMAGE ET DES MOUCHES

« Cheese! »

Karine s’est retournée juste à temps pour me voir taper du doigt comme si je tenais un appareil photo. Elle n’a rien compris. Elle a souri pareil, parce que Gabriel (le gars) était crampé aux larmes sur la table et qu’elle l’aimait plus ou moins en secret. Bien entendu, ce n’était pas réciproque. D’abord, elle était laide. Elle avait les yeux croches, le corps désaxé par des seins immenses et une trentaine de livres de trop. Surtout, elle était conne. Gab était beau et intelligent, un grand gars comme il n’y en a qu’en région, les cheveux noirs, bouclés, un début de barbe, les yeux verts, il tripait sur Hendrix. J’en étais même un peu jaloux. Eh.

Le fromage, c’est que deux ou trois jours plus tôt Gabrielle (la fille) était sortie en riant de leur dortoir, elle avait trouvé une petite culotte de Karine figée dans la croûte. Cheese, donc. Tout le staff du camp Saint-Donat le savait dorénavant, sauf peut-être Étienne parce qu’il était trop chiant, et Alexandre parce qu’il était débile.

Ce n’est pas pour être méchant que je dis ça. Tout le monde adorait Alex, seulement il souffrait d’une déficience mentale légère. Lui non plus n’était pas beau, mais il avait une excuse au moins. Il était sympathique et en plus Paulette ne le soupçonnait pas de nous sortir des chips de la réserve, à cause de sa condition. On l’envoyait presque chaque soir maintenant nous voler tout plein de stock, et chaque fois elle répétait le même discours le lendemain, après le break de trois heures, après avoir tété sa flasque de Canadian Club : « Christ, faites donc comme Alex, il est pas vite vite, mais au moins y travaille lui. » Brillante Paulette, puisses-tu vomir ta bile d’alcoolo six pieds sous terre.

En fait, Alex était à ce moment-là tout nouveau, il était arrivé avec le deuxième troupeau, après qu’ils aient dû foutre la moitié du premier à la porte. Il était arrivé pour le deuxième tiers de l’été avec son petit frère Antoine (seize et quatorze ans respectivement) qui était le meilleur gars au monde. Les deux se ressemblaient, ils abordaient le même teint basané, le même air nerveux, mais tous les os d’Alex semblaient légèrement croches. Quelques jours plus tôt, Dave, Gab et moi avions dû faire des tonnes de supplémentaires pour rouler la cafétéria avant la deuxième vague.

Ce n’était pas une grande job, même l’entrevue avait été glauque. Au moins depuis le temps on s’était formé un groupe plus sympathique. Ce soir-là, on était réunis pour pratiquer notre show du noël des campeurs : le plan était simple, on avait dit qu’on allait faire une toune de Beau Domage, mais en entrant on chanterait soit You’re Pretty When I’m Drunk, soit Fuck Her Gently. Ce n’était pas sûr. D'ailleurs, on pratiquait Pretty chaque mâtin, quand on ouvrait à six heures. Si les campeurs nous faisaient chier avec leur « boum atchikaboum », nous, on avait un ghetto et Bloodhound Gang. On était aussi pretty fucking drunk pas mal tous les soirs.

N’empêche, ce n’était pas vraiment joyeux à ce moment-là. Gab semblait prendre de plus en plus plaisir à se brûler la main avec ses cigarettes et ses joints. C’en était triste, dès qu’il allumait une clope, il se mettait automatiquement à la faire tournoyer entre ses doigts. Le bout orange traçait des figures de plus en plus compliquées dans l’air, puis, rendu au botch, lui brûlait les doigts. Il lâchait un petit sacre à mi-voix, puis recommençait avec une nouvelle. Il y avait quelque chose de maso là dedans.

En fait, Gab était retourné à Trois-Rivières pendant une semaine et sa blonde lui avait dit qu’elle s’ennuyait trop de lui, que c’était pour ça qu’elle avait commencé à se piquer. Ce n’était pas nouveau, il m’avait souvent dit qu’il prenait des drogues plus dures de temps en temps, mais c’était la fréquence qui lui faisait peur. Paraît qu’elle avait l’air d’un Rwandais bleaché. J’ai vu les photos. Le pire c’est que lui la trompait sans trop y croire depuis quelques mois, mais là, ça avait vraiment été une claque. Depuis, son foutu gilet allemand était de plus en plus troué.

Dave le regardait aller sans faire quoi que ce soit non plus. Un petit gars clownesque avec plus de studs qu’un mur de stucco, il rêvait d’être peintre de Harley-Davidsons. Il venait de casser avec Mélissa la semaine d’avant et il passait ses après-midi sur la balancine à gosser du Slipknot sur sa guitare. C’était rendu bizarre parce que Mel s’était en même temps mise à me coller. Je savais que ça le faisait chier, mais c’était aussi mon amie, et puis une pipe c’est une pipe. Fine fine fine. En plus, elle était belle, un visage encore un peu joufflu d’enfant, la salive salée et un cul de la mort. J’étais clairement son rebond, mais rendu là…

Bref, l’ambiance était glauque et on cherchait tous à se défouler, Karine était une cible facile. « You’re not a whoman, you’re an experiment ! » Je savais que ce n’était pas correct, mais elle me faisait chier moi aussi en essayant d’être amie avec tout le staff à tout prix. Le soleil était rendu derrière les dortoirs et il faisait froid. J’essayai de me décrocher de la banquette pour aller chercher mon gilet, c’est la main de Mel qui m’a retenu. En dessous de la table, pour que Dave ne le voie pas.

« C’est quand même salement dégueulasse, » lâcha Gab.
« It’s a highway to heaven, » chantonna Dave.
« Christ je l’ai vue en tank top puis je suis sûr que son poil monte jusqu’entre ses seins. »
« Shit, » soupira Dave avec une grimace de dégoût, « en parlant, genre, de poils, tu as vu le bras d’Alex? »
« Osti oui. »
« On dirait un rat mort. »
« Je suis sûr que c’est un genre d’alien, » spéculais-je en riant, « un parasite qui va prendre le contrôle de son corps ou quelque chose. »
« Motherfucking destroyer of worlds, » précisais-je.
« Come on, » s’indigna Mélissa, « c’est pas sa faute. Y’a pas choisi d’avoir ça. »

Il faut dire qu’Alex (ou Forest, comme les filles l’appelaient affectueusement) était non seulement enlaidi par sa maladie, mais en plus il portait fièrement une énorme tache jaune brune couverte de poils noirs sur le bras gauche. Elle était assez difficile à manquer étant donné que le bonhomme se promenait constamment en t-shirt rouge, peu importe la météo. Il paraît qu’il piquait des crises de la mort dès que ses parents essayaient de lui faire porter quoi que ce soit d’autre.

On le voyait d’ailleurs s’en venir au loin avec Antoine, c’était l’heure des changements de shifts. Son frère marchait droit en avant, en coupant par la colline en arrière de la cafétéria. Alex claudiquait derrière, les pouces dans les poches de jeans, en zigzaguant. Il donnait des coups de pied dans les branches et essayait de décapiter les fleurs. De temps à autre, le premier attendait l’autre en étirant une boucle de cheveux gras. Je me retournai vers Dave :

« Sérieux, à caque fois j’ai envie de faire mooouuuuche! comme dans Austin Powers. »
« Lequel ? » Demanda Gab distraitement.
« Ha! Mouchie mouchie mouchie! Je m’en souviens. » Puis, hésitant, Dave précisa, « le troisième je pense. »
« Shit, on pourrait, genre, la brûler avec, genre, un tison. »
« Ta gueule ils arrivent. »

Ils se sont assis après les saluts habituels. Mélissa s’est collée sur moi un peu plus encore pour leur faire de la place. Je crois sérieusement avoir rougi. Je sentais ses seins sur mon bras et elle me tenait toujours la main sous la table. On a parlé de tout et surtout de Paulette. Apparament, elle était entrée saoule comme d’habitude dans la cuisine et avait crié à Fred qu’il était un sale drogué, lui qui n’avait jamais touché à une goutte d’alcool avant qu’on le force un peu la semaine d’avant. Il était sorti tout de suite, sans dire un mot. Elle avait continué de crier après jusqu’à ce qu’elle mette accidentellement le pouce sur un brûleur. « C’était pas beau. » Antoine avait un grand sourire.

Même Alex rit, probablement pour faire comme les autres. Il avait les dents croches. Nous avions tous le reste de la soirée off (le jeudi soir était le shift des losers). Dave se remit distraitement à jouer de la guitare en regardant Mel avec un air piteux, c’en était chiant à la fin. Gab s’alluma une cigarette, m’en offrit une et en tendit une autre à Alex, qui refusa avec un petit cri en mettant les mains sur ses oreilles. Là, je ne pus m’en empêcher, l’infâme tache noire sur son bras me regardait dans les yeux, elle me dévisageait avec ses millions de tentacules noirâtres. Je levai mon doigt:

« Mooouuuuuche! »

Gabriel et Dave partirent à rire aussitôt, Mel eut un petit hoquet réprobateur sans y croire et même Antoine fit un petit sourire, il laissait passer. Alexandre me regarda un temps, puis partit à rire, il ne savait clairement pas pourquoi j’avais dit ça, mais si tout le monde était heureux, alors pourquoi pas. Gab ne put s’en empêcher non plus :

« Mouchie mouchie mouchie ! »

Je ris aux larmes, il avait même sorti une branche qui traînait par terre pour poker la chose. Antoine tourna la tête. Pour une fois, Gab botcha sur la table. La soirée continua lentement. Je piquai la guitare à Dave parce que la situation avec Mélissa était de plus en plus embarrassante et je voulais mettre une distance physique entre elle et moi. Mauvais plan, elle aimait m’écouter, même si je ne chantais pas.

On sortit le deux litres de 7-up pleine de vodka et la mouche revint souvent dans la conversation. Antoine tiqua chaque fois, mais son frère semblait y prendre plaisir. Il était tout heureux d’être au cœur de l’attention de temps en temps. Tard, quand Gabrielle (la fille) passa devant nous pour rentrer au dortoir, je l’accrochai :

« Hey! As-tu vu Karine? »
« Oui, » dit-elle avec rage, « est en christ après vous autres. Vous auriez pu être plus subtils.
« Comment ça? »
« Cheese? Osti les gars, est pas si conne que ça »
« C’est pas ça que tu disais hier, » lança Dave.

C’est là que Gab prit sa cigarette et la pointa vers la tache d’Alexandre en marmonnant « mouche ». Sa main tremblait et il articulait à peine. Le soûlon et le déficient se regardèrent un long moment dans les yeux, il y eut un silence qui dura quelques secondes, mais parut bien plus long. Finalement, contrairement à son habitude, notre mini Forest Gump, qui avait probablement trop bu dans le verre de son frère, partit à rire. Il prit la cigarette et l’essaya. Il s’étouffa. Ma main se crispa entre les jambes de Mel qui sursauta. On pouvait tous sentir venir la crise. Non. Il rit encore une fois. Je crois qu’il avait compris le principe. Alex pointa ensuite le bout rougeâtre vers l’horrible tache sur son bras, criant à tue-tête.

« Mouchie mouchie mouchie mouchie mouchie! »

On a tous éclaté de rire, ça en faisait mal au ventre. C’était trop. Antoine lui dit doucement d’arrêter. Gabrielle (la fille) nous regardait sans comprendre. Mélissa ne riait pas non plus. Elle me dit d’arrêter. Je lui dis qu’il le faisait tout seul maintenant, que quelque part l’ironie du monde venait de sauter une coche. Elle enleva d’un geste furieux ma main d’entre ses jambes (j’étais si près !), se leva et partit brusquement. Elle essaya d’entraîner Alex avec elle, mais il résista en criant « mouche! » encore plus fort. Il était fixé. Son front tout rouge, un immense sourire au visage. Elle rentra dans le dortoir, excédé. Je n’en revenais pas. Notre déficient criait sans arrêt, souriant plus que jamais, son frère le regardait, il tremblait.

« Mouche! »
« Alex. »
« Mouche! »
« Ta gueule ! Antoine avait finalement levé la voix, ferme ta christ de gueule Alex, tu me fais honte. »
« Moooouuuuuuche! »
« Calisse Alex, ferme là ! Arrête ça! »

Rien n’y faisait. Forest était parti pour la gloire. J’avais des crampes partout à force de rire. Alex pointait de plus en plus proche la cigarette de Gab vers son bras, sa mouche. Un arc orange dans la nuit.

T

Il s’agit d’un phénomène courant et très bien documenté. Le plus fameux scientifique à avoir fait paraître des travaux sur la chose est un certain Roberto Ariano, dont le chef d’œuvre, Glitches and Bugs in Reality : The Imperfect Creationism Theory, est reconnu comme le livre le plus exhaustif sur le sujet. Malheureusement, en raison de certains malentendus dont nous éviterons les détails, le livre ne fut pas traduit en français et nous sommes présentement incapables de vous y référer si vous ne lisez point l’anglais. Il est malgré tout certain que ce qui m’est arrivé le six juillet de l’an mille neuf cent quatre-vingt-quinze ne relève pas de l’impossible. Je tiens à ce que cela soit clair, afin qu’on ne puisse pas penser qu’il s’agit ici d’une fabulation quelconque. Il s’agit tout simplement du récit d’un homme s’étant fait exclure de la réalité : moi.

En fait, mieux vaudrait utiliser une analogie imparfaite, mais efficace, qui vous permettra, je l’espère, de mieux saisir mon cas. Je suis à peu près certain qu’il vous est déjà arrivé de ronger vos ongles pour quelque raison que ce soit. Il s’agit d’utiliser ses dents pour faire une petite incision sur un des côtés de l’excroissance soudainement indésirable, puis de tirer doucement sur celle-ci tout en guidant à coups d’incisives le parcours de la cassure jusqu’à l’autre côté pour en détacher au final un petit croissant net que l’on peut grignoter par la suite. Le résultat escompté est un arc lisse et propre au bout du doigt qui n’offrira pas de points faibles pouvant mener à de regrettables incidents. Malheureusement, il arrive parfois que, souvent dû à un geste trop hâtif, l’on arrache l’ongle sans guider adéquatement la trajectoire de la coupure et que celle-ci devienne trop profonde, exposant de la sorte une partie sensible du doigt qui serait normalement protégée par la couverture salvatrice du plateau rosâtre.

C’est ça.

Depuis ma petite enfance, j’entretiens une fascination innée pour la dissection. Je déconstruis sans discrimination. À six ans j’arrachais les pattes des araignées, à huit ans j’ouvrais mes stylos mécaniques pour en goûter l’encre, à dix ans je démantelais au grand désespoir de mon père tous les appareils électroniques de la maison. Même à la campagne, j’arrachais toujours l’écorce des bouleaux au chalet de mes grands-parents. D’ailleurs, ce n’est pas tant par cruauté, mais par structuralisme que j’ouvris, à l’âge de onze ans le ventre d’un chat malade que je trouvai dans la ruelle d’en arrière. L’expérience, qui selon moi devrait faire partie du développement intellectuel de tout enfant possédant une saine curiosité des choses naturelles, fut tout à fait instructive. Je m’émerveillai d’avoir enfin accès aux mécanismes internes, aux structures de la vie. Je jouai longtemps à enlever morceau par morceau chacun des organes, les déposant sur un vieux carton, les endommageant le moins possible, à l’aide du petit couteau suisse que j’avais reçu pour ma fête un mois plus tôt. Je fus néanmoins énervé par la quantité sidérante de sang qui s’échappait de la carcasse, bloquant ma vue et engourdissant les opérations, le tout devenant de plus en plus glissant, indiscret.
De même, je fus toute une année fasciné par un squelette de plâtre qui me fixait du fond de la classe dans mon premier cours de biologie. Il fut le seul de toute mon adolescence à vraiment me regarder dans les yeux. Je le dessinai des centaines de fois dans les marges de mes cahiers, les autres me prirent pour un gothique. Je pris plus tard de nombreuses classes de dessin anatomique, tentant de retrouver cette complicité qui s’était formée entre moi et mon squelette. Les modèles me semblaient toujours trop gras, emplis de chair inutile. En fait, j’ai toujours été attiré par les jeunes anorexiques, j’aimais saisir leurs côtes saillantes, les crevasses au dessus des hanches. La pénétration m’apparaît comme un jouissif coup de scalpel qui permet de vraiment saisir l’objet d’étude. Je développai néanmoins une expertise artistique unique qui me permit sinon de bien vivre, du moins d’exposer certaines œuvres et de publier de temps à autre. Je pris aussi l’habitude nonchalante de dégarnir, pour passer le temps, toute feuille d’arbre à portée de bras pour me désennuyer. Tranquilement, segment par segment, je séparais le limbe de la tige, goûtant au doux plaisir de sentir le tissu s’arracher nettement sous mes doigts pour ne laisser à la fin que la charpente de la feuille. Les érables m’étaient particulièrement sympathiques.

En ce six juillet particulier, assis tranquillement sur un banc public en attendant l’autobus, j’effectuai, comme tous les jours précédents, ce geste mécanique. Le petit pommier qui poussait derrière l’arrêt près de chez moi commençait déjà à paraître plutôt dégarni. Je saisis donc avec légèreté une nouvelle victime, sans trop y penser. J’enfonçai délicatement mon ongle juste dans la tige au bout de la feuille. Voilà! J’eus soudain une sensation à la fois merveilleuse et indescriptible, quelque chose d’extrêmement précieux. Je sentis sous la peau de mon pouce une ligne lisse, organique, végétale, sans défaut. Je regardai, étonné, mon œuvre. Mes sens ne me trompaient pas. J’avais réussi une coupure parfaite. Il était clair que la tige allait se dégager d’elle-même, une robe qui tombe langoureusement. Mon souffle reprit avec force, je sentais le sang passer à toute allure dans mon cou, dans mes tempes. Je tirai le limbe avec empressement.

Je fus d’abord surpris de voir non pas le tissu végétal, mais la tige elle-même se séparer en longueur. Entre les deux, plus rien. Je tirai encore plus, la fente découpa la branche, l’arbre, le sol et l’horizon. Dans un long mouvement fluide, sans accroc, je vis le monde s’ouvrir sous mes pieds, devant et derrière moi. Le banc de parc, l’asphalte, l’horizon au complet se séparèrent pour m’engouffrer dans cet espace impossible qu’il y a là où le réel n’est pas. La rue était proprement divisée et séparée en profondeur par une fosse de plusieurs mètres. Je pouvais voir, en baissant le regard, les couches successives de béton, de terre et de roches. Là où l’horizon était séparé, ce n’était ni blanc ni noir, mais une sorte de vide que mon œil ne parvenait pas à saisir, sur lesquels mon regard glissait continuellement. Moi, au milieu, je tenais dans chaque main une moitié de l’univers, une demi-feuille de pommier. Le temps s’était arrêté. Je flottais, éberlué, dans quelque chose que je ne comprenais pas. J’étais horrifié, devant moi se tenait un homme séparé en deux, une moitié sur chaque rive, je pouvais voir ses organes bien nets comme dans les manuels de biologie humaine. Ma vue s’embrouilla. Cela ne fit pas mal, je restai seulement hébété, sidéré, sans dire un mot, durant le bref instant où les choses restèrent suspendues dans l’incertitude. Il me semblait que l’univers entier était sur le bord de l’éclatement total, qu’un simple souffle dans une direction pouvait faire éclater définitivement tout ce qui est. Je me frottai les yeux, lâchant les moitiés de feuilles.

Aussi soudainement, les choses se recollèrent. Depuis l’horizon, comme une immense fermeture éclair, le bleu du ciel, que j’avais toujours cru homogène, reprit sa place légitime, les nuages retrouvèrent leurs formes évocatrices et le soleil redevint borgne. C’est avec soulagement que je vis se ressouder à toute allure la rue, les automobiles, leurs chauffeurs, l’herbe et finalement l’arbre, la branche et la feuille. Je poussai un grand soupir : j’étais allé trop loin. Je regardai à terre, question de vérifier que mes pieds s’appuyaient bien sur l’herbe amie, que le sol était là où il m’avait toujours offert son inconditionnel soutien. Je regardai et regardai, il était effectivement bien présent : une immense racine s’était refermée sur mes genoux.

En fait, de même que certains mathématiciens utilisent des nombres impossibles comme la racine carrée de moins un, je me trouvai pris dans cet endroit qui doit logiquement être éliminé en cours d’opération pour assurer le bon fonctionnement de l’univers. J’avais, je le sais maintenant, divisé l’indivisible. Non les atomes, qui sont au fond clairement composés eux aussi de structures propres et séparées à l’infini, mais bien la réalité elle-même. D’un coup d’ongle, ce que j’avais coupé n’était pas un seul élément, mais l’ensemble et chacune des parties qui le constituent, le tout.

J’écris cette chronique bien après les événements relatés jusqu’ici, et elle serait définitivement incomplète si je ne racontais pas ce qui se passa par la suite, aussi difficile que cela puisse être pour moi. Il faut le dire : je n’étais plus de ce monde. J’y errais, fantomatique, sans limites et sans impact. J’étais invisible, inaudible et immatériel. Si les premiers jours passèrent dans une panique dont je ne retiens aujourd’hui qu’un vague souvenir, je finis éventuellement par m’adapter aux possibilités offertes, du moins durant les premières années. Je profitai de mon état pour voir et espionner le monde, me glissant de nombreuses fois dans les endroits les mieux gardés, écoutant les meetings les plus secrets du Pentagone, analysant les formes de vie nouvelle qui germèrent péniblement à la suite des radiations nucléaires résiduelles de l’immense cratère qui fut autrefois les Balcans. Ces activités se révélèrent pourtant toutes assez fades : je ne pouvais ni faire peur à l’exécutif militaire, ni disséquer les coquerelles de Sarajevo. Sexuellement, je me retrouvai face au même problème, relégué à une expérience de voyeurisme perpétuel. Je me glissai d’innombrables fois dans la douche de jeunes filles se masturbant ou dans des chambres privées où elles s’adonnaient aux plus spectaculaires ébats, mais il m’était impossible de provoquer un quelconque frisson sur leur peau, ni de sentir leurs corps contre le mien.

Le cinéma était devenu mon principal divertissement. Je passai des centaines d’heures dans de sombres salles de projection à croire, le temps d’une histoire, que j’étais comme les autres assis dans leurs sièges. Pour ces quelques instants, je vivais les mêmes expériences qu’eux, nous ressentions les mêmes émotions, popcorn et baisers en moins. J’étais pathétique, j’allai même jusqu’à faire semblant de m’asseoir à côté de jeunes célibataires, glissant ma main invisible derrière leur banc. Sinon, la lecture m’était rendue pénible du fait que je ne pouvais ni sortir le livre de la bibliothèque, ni en tourner les pages, ce qui plus tard ralentit sérieusement mes recherches. Il en était de même pour la musique : je ne pouvais jamais changer de disque. Je désespérerai d’entendre une seule des pièces qui m’avaient été si familières durant ma jeunesse. Je devins même accroc à un programme de nostalgie grunge qui passait à trois heures du mâtin tous les jours durant les années 30. Je faillis faire un arrêt cardiaque lorsqu’ils le coupèrent pour du néo-ska.

J’étais donc prisonnier de mon état et les ouvrages qui auraient pu m’instruire sur ma situation me pendaient perpétuellement au bout du nez, provocant et désespérant, dans les rayons des librairies universitaires que je hantais en désespoir de cause. J’essayai souvent de me suicider, sans succès. L’image d’un métro passant à toute vitesse à travers soi est époustouflante. Désespéré, j’allai voir voyantes et médiums de tous genres, je poussai dans tous les sens les mains de petites-filles jouant au Ouija, sans résultats, j’étais exclu de la réalité, elle ne m’acceptait plus et ne voulait même plus en entendre parler.

Ce n’est qu’une centaine d’années plus tard que je trouvai en Orégon, dorénavant province de la République de Nouvelle Californie, une jeune étudiante qui travaillait à partir des travaux du docteur Ariano mentionné plus tôt pour trouver un moyen d’ouvrir un passage vers l’impossible. Elle s’appelait Kimberly, elle était grande et rousse, avait des traits irlandais prononcés et une attitude caustique qui me séduit dès les premiers jours. Je l’aperçus pour la première fois dans un séminaire sur l’effet tunnel en physique postnucléaire à l’Université de Portland auquel j’avais assisté en désespoir de cause. Elle fut la première à s’objecter du peu de sérieux des études présentées, puis, excédée, elle sortit du local et décompressa dans les toilettes en avalant trois antidépresseurs. J’étais amoureux. Je la suivis chez elle.

Alors que je la regardais travailler nuit et jour, il me sembla de plus en plus clair qu’elle savait que j’étais là, prisonnier sans ombre, la suppliant d’ouvrir un portail vers la réalité qui me permettrait de la rejoindre sous les draps. Je la priai chaque heure, chaque minute, l’encourageant, lui soufflant mon amour à l’oreille la nuit. C’était clair, elle allait me libérer pour m’offrir tout ce que ses nombreuses caresses solitaires promettaient et bien plus encore. Toute l’année qui suivit, je fus son ombre. J’étais obsédé, jaloux de tous les hommes et les femmes qui l’approchèrent. Et, chaque fois, elle chassa autant mon angoisse que son prétendant de quelques mots aimables, mais secs, indiscutables.

À l’été 2097 après J.-C. ses travaux avançaient de plus en plus rapidement, je sentais un momentum monter dans l’ambiance générale de l’appartement, elle écrivait sans arrêt. C’est en lisant par dessus son épaule de longues nuits durant que j’appris tout ce dont je vous ai parlé plus haut. Elle descendit lentement des sources universitaires aux auteurs moins sceptiques, des savants aux études occultes. Elle semblait aussi de plus en plus hantée par cette idée fixe d’ouvrir les portes de l’impossible, de ciseler la réalité, d’entrecouper les dimensions temporelles. Je ne vis jamais ses parents ni ses amis si elle en avait encore, c’est à peine si elle répondait au téléphone. Elle sortait peu et du moment où des connaissances lui faisaient part de leurs inquiétudes quant à sa santé, elle coupait le contact. J’exultais, elle n’était fidèle qu’à moi. Plus les semaines passaient, plus elle devenait nerveuse, obsessive. Elle se masturbait presque quotidiennement, de plus en plus souvent de façon violente. Elle dévorait ses ongles et la peau tout autour. Elle grattait sans arrêt la peau de ses bras qui saignait sur ses travaux. Souvent, elle ne travaillait qu’en t-shirt, sans pantalons ni sous-vêtements, ou bien complètement nue. Je la sentais aussi impatiente que moi. Elle mangeait moins, sa peau blanchissait. J’étais moi aussi fervent et confus, elle était devenue une sainte à mes yeux, pure et dévouée à ma cause, m’offrant volontiers le spectacle de son corps en attendant que je puisse la rejoindre. Elle murmurait continuellement un discours décousu, répétant sans cesse que « tout est dans le geste. »

Un matin de juillet, alors qu’elle avait étudié frénétiquement toute la nuit, Kimberly arrêta d’écrire, je ne parvins pas à lire, depuis quelques jours tout son alphabet s’était transformé, ce n’était plus que des dessins, des formes géométriques de plus en plus simples. Elle glissa dans sa chambre et cria très fort, c’en était presque animal. Une heure plus tard, elle s’habilla. Elle sortit en trombe, pestant que tout était au fond si simple et si stupide. J’étais surexcité. Avait-elle finalement trouvé un moyen de me sortir de ma peine, de me réintégrer? Elle prit l’autobus. Le trajet me sembla interminable. Elle en sortit au centre-ville, s’arrêta devant un petit parc au milieu duquel s’élevait une statue de bronze et fixa en silence l’herbe à ses pieds. Elle fit six pas en avant. Elle s’accroupit lentement. La vue était superbe. La ville s’éveillait et le soleil se reflétait sur toutes les vitres de la rue. Elle prit délicatement un des brins d’herbe devant ses pieds et glissa l’ongle de son pouce tout au long de son échine, laissant l’humidité du mâtin faire une goutte d’eau qui glissa sous son doigt. Puis, elle enfonça son pouce et, avec le même visage de bonheur béat que je lui avais si souvent vu les jours précédents, tira doucement de chaque côté. Je faillis vomir.

La brindille, puis la roche, puis le sol et la rue et le ciel se séparèrent. Tout était comme la fois précédente. Je la vis telle qu’elle était au milieu du néant. Décharnée, les côtes saillantes, les dents jaunes, les cheveux minces et plats, Kimmy était cernée, ses yeux étaient ensanglantés. Je suis certain qu’elle me vit elle aussi, elle sursauta, lâchant les brins d’herbe, puis s’arrêta. Encore une fois, le temps se suspendit. Encore une fois, j’arrêtai de respirer. Je dois confesser qu’en ce moment, rien d’autre n’importait que de finalement rentrer dans le réel, de ne plus être cette donnée aberrante que l’univers rejetait avec tant de force. La réalité commençait déjà à reprendre sa place à l’horizon. Je courus vers le bord de la falaise, vers la terre ferme à ma droite. Je courus, déposai mon pied sur l’herbe et passai tout droit à travers la statue de bronze, émergeant de l’autre côté avec une fougère à travers le ventre. C’était un sens unique.

Elle? Un arrêt cardiaque, à ma vue peut-être, avant que la terre ne se referme sur ses cuisses. Moi? J’écris ceci dans l’air, comme ça, avec mon ongle, et j’espère vaguement que tout éclatera sur la barre d’un T

MÊME LES CHIENS BOIVENT DU THÉ

Les SÉRILLES se situent à 400 km au sud-est du Sri Lanka. L'archipel est composé de plus de 110 îles dont seulement une petite douzaine est ouverte au tourisme. Aux Sérilles la nature est encore protégée et vous pourrez admirer une végétation variée de bambous, bananiers, cocotiers et découvrir des fonds sous-marins parmi les plus beaux du Monde. Pas besoin d'être plongeur professionnel! Un masque suffit pour rencontrer tortues, poissons multicolores, raies et petits requins... Aux Sérilles les îles-hôtels offrent une qualité de service et un accueil d'excellent niveau.

Nos clients reviennent toujours enchantés de leur Voyage aux Sérilles! Pour être sûr de faire le bon choix en toute sécurité, appelez nos spécialistes Sérilles. Ils vous aideront à choisir l'île de rêve qui vous correspond. (Oovatu, Le Meilleur du voyage, en ligne, consulté le 26 mars 2018, http://www.oovatu.com/destination/voyages-serilles.htm)

Je regarde distraitement mon écran d’ordinateur en rongeant mon crayon. J’avance tranquillement l’objectif tout au long de la route principale de Sainte-Marie, survolant les palmiers, les toits pastel, quelques lézards et les automobiles de la décennie précédente. En plein milieu de la route, soulevant un petit nuage de poussière qui prend tout son temps à se reposer, une mobylette verte du siècle dernier avance péniblement. Dessus un homme bronzé est recroquevillé sur son guidon, portant fièrement un ridicule casque rouge vif sur lequel est dessiné un dinosaure avec des lunettes de soleil violacées. Le petit appareil se dirige vers le sud, les plages et les touristes. Je ris un peu, me retourne et signale aux autres de venir voir Riad s’en aller « chez le dentiste ».

Cela fait maintenant plus de six mois que je travaille de soir avec Riad les mardis, mercredis et vendredis aux Cinq S et j’avoue que, malgré toutes mes intentions pieuses, je ne peux pas vraiment m’empêcher de rire de lui, d’en avoir pitié. Chaque soir, il entre maladroitement par la vieille porte de bois du bureau et me jette un sourire béat, de temps à autre il tente même un clin d’oeil triste de chien piteux.

En fait, il n’est pas particulièrement excentrique ni extraverti. Il passe la majorité de son temps devant un écran chez lui comme au travail. Pourtant, toute l’île le connaît, sa maladresse est presque légendaire, il est aussi ridicule physiquement que socialement. C’est un peu notre idiot du village. Un bon sujet de commérages pour les filles de l’agence, dont moi. Au moins une fois par semaine nous nous rappelons en riant quelque gaffe qu’il fit la veille, quelque tentative maladroite de flirt avec l’une ou l’autre.

Il n’en a pourtant pas vraiment l’air. Sur des photographies de vacances par exemple il semblait un bel homme dans la trentaine, relativement bien entretenu, auquel je n’aurais pas dit non pour un souper. En personne, cependant, il détonne constamment avec son milieu. Tout lui donne une aura de profond malaise qu’il trimballait piteusement jour après jour. Il semble porter un bonnet d’âne permanent, qui l’empêche d’enligner trois mots consécutifs sans hoqueter, hésiter ou postillonner.

Il travaille donc depuis six ans pour le Cinq S, c'est-à-dire le Service de Sécurité et de Surveillance Sattelite des Sérilles, petites îles sous autorité française perdues au sud de l’Océan Indien. Un lieu dit paradisiaque, où de riches Européens viennent couramment passer des vacances en privé pour profiter du climat, des plages, de l’isolement et des jeunes indigènes comme moi dont les largesses sont vantées internationalement dans l’industrie du tourisme de luxe.

Riad doit donc assurer, avec l’aide d’une douzaine de collègues dont je fais partie, la surveillance satellite constante de l’île telle que promise par les brochures touristiques distribuée « aux quatre coins du globe ». C’est, au fond, un emploi sympathique et peu demandant, qui permet de s’isoler des journées durant à l’air conditionné en regardant sur son écran les Européens et Européennes se bronzant sur la plage. Les journées passent rapidement et la paye est suffisante pour un peu de fantaisies.

Depuis deux semaines déjà il observait distraitement un couple français venu occuper l’une des plus chères villas de Marie-Sur-Mer, capitale du bikini 2016 selon Sports Illustrated. Le mâle était jeune et intimidant, portant fièrement le « tan » parfait et les pectoraux fins de l’homme moderne, il semblait à la fois surfeur australien et tyrannique administrateur corporatif. La femelle, elle, n’était pas en soi remarquable et jurait avec son spectaculaire mari. Elle portait les cheveux courts, un visage carré et des sourcils épais qui lui donnaient un air quelque peu hommasse.

Chaque jour, Riad voyait entrer dans leur demeure une quantité exceptionnelle (même pour les Sérilles) de prostitués des deux sexes, dont certaines qu’il connaissait bien. Plus amusant encore, chacun semblait préférer la compagnie des membres de son propre sexe. La femme se cloîtrait avec de jeunes préadolescentes blafardes tandis que le mari préférait les mâles en âge, et les gens disaient au bistro Le Porto que plusieurs anciens étaient sortis de leurs retraites pour satisfaire cet étrange pervers qui payait de forts pourboires. Toutes sortes de rumeurs galopaient dans l’agence sur leur cas.

Mais le couple en soi n’était pas ce qui intéressait Riad. Ils l’intimidaient probablement plus qu’autre chose. Son écran était en fait bien plus souvent fixé sur la jeune domestique qu’ils traînaient avec eux. C’était une jeune femme qui n’avait probablement pas encore vingt ans. Le teint blafard, elle était excessivement maigre et portait toujours des t-shirts blancs trop grands pour elle qui lui arrivaient aux genoux, dont le collet immense lui faisait une sorte de décolleté qu’elle devait continuellement replacer sur ses épaules.

Elle marchait chaque jour péniblement derrière ses riches pourvoyeurs en trimbalant leurs valises, sacs et sacoches, tout en tentant d’éviter autant que possible le contact du soleil qui avait déjà laissé de larges plaques rouges sur sa poitrine presque translucide. Ses employeurs lui avaient loué une petite cabine à part où elle disparaissait rapidement à la fin de la journée. De là, elle passait ses soirées sur la galerie, protégée par un parasol, buvant la bière locale, à regarder les lézards se quereller entre les planches de bois rose délavé. Elle lisait la plupart du temps un vieux livre rouge dont aucun d’entre nous ne parvenait à lire le titre, Riad avait pourtant essayé par tous les moyens. Elle allait tous les soirs se coucher vers dix heures et ressortait tôt le lendemain pour servir ses employeurs.

Son visage encore un peu enfantin cachait ses traits sous un rouge à lèvres vif, ridicule et aguichant. Je me doutais que Riad la croyait fragile et douce. Surtout, accessible. Non pas qu’il fit le moindre mouvement pour l’approcher, mais il y pensait fréquemment, il m’avait même demandé conseil une fois, je faillis manquer d’air à force de rire. Une fois, il l’avait même croisée au marché par inadvertance, elle lui avait souri, il m’avoua piteusement avoir figé comme un lâche.

C’est au cinquième jour depuis leur arrivée que Riad la perdit un instant de vue. Dans la cour de la maison voisine à la sienne, un immense chat gris aux tendances suicidaires attaquait un chien errant au pelage roux et à l’air malin qui, encaissant quelques marques sous l’effet de surprise, prit plus de deux minutes pour tuer l’importun qu’il déchiqueta plusieurs minutes après qu’il eut cessé de bouger. Le chien claudiquait nerveusement vers la route et le sang séchait sur le sable quand Riad remonta son objectif sur la galerie de la domestique et ne put la retrouver.

Pour la première fois depuis qu’il l’avait vue elle était sortie en soirée et il l’avait manquée. Et si elle avait pris le chemin de la plage? Il me demanda, paniqué, de fouiller tout autour pour la retrouver. Je lui souris, l’automobile de location était encore dans l’entrée, elle ne pouvait pas être bien loin. Elle devait seulement être rentrée dans la maison. Il soupira, son visage rayonnant, et décida simplement de cadrer plus large et de lui donner le temps.

Trente minutes plus tard, il allait décrocher et se diriger vers les nudistes quand elle ressortit en courant, une bouteille vide à la main. Elle enjamba gracieusement les marches, courut nu-pieds sur la plage et lança ce qui fut un thé glacé à la framboise avec une force surprenante. Nous ne sûmes jamais ce qu’elle avait crié lorsque son bras fut en pleine extension, mais elle rentra en souriant se reposer. Un sourire qu’elle perdit dans un instant de panique lorsqu’elle vit le vieux chien roux galeux et encore sanguinolent se jeter à l’eau pour rapporter l’objet flottant. Heureusement, le ressac eut le dessus sur la bête épuisée qui rentra, piteuse, en recrachant difficilement l’eau salée et sablonneuse de la plage occidentale.

Riad, lui, ne perdit pas la bouteille des yeux. Il programma le satellite pour en grader la trace alors qu’elle dérivait déjà vers le large. Je le regardai du coin de l’œil, il semblait complètement perdu. Il fixait l’écran sans concentration, les épaules rejetées vers l’arrière. Je dois dire que j’étais aussi intriguée, la résolution d’image ne permettait que de reconnaître le logo Nestlé, sans plus, la bouteille, trop opaque, ballottait vivement dans les flots. Je m’imaginais Riad sidéré. Elle venait de lancer un message au monde, peut-être un appel au secours, et il ne pouvait pas le lire. Qu’avait-elle écrit? Une question, un message à Dieu ou juste une petite pensée? Riad devait repêcher ce message pour pouvoir, je suis sûre qu’il le voyait déjà, revenir négligemment vers la cabine de la jeune femme, les cheveux mouillés et un sourire timide aux lèvres, lui souffler « vous avez oublié quelque chose? » Cette fois, il me le dit, il ne serait pas maladroit.

Oui, il retrouverait ce thé glacé coûte que coûte.

Pendant des jours, la bouteille dériva, affreusement lente, en suivant les courants erratiques qui entouraient les Sérilles. Le lendemain de l’incident, il acheta un cahier de cuir rouge pour l’occasion et y écrivit furieusement. Quelques jours après, lorsqu’il partit à la toilette avant de rentrer chez lui, encouragée par la vieille de la comptabilité, je lui volai pour la nuit. Riad y avait inscrit tous les messages possibles, y projetant ses rêves et ses craintes, jugeant les probabilités. Il réfléchissait désespérément à la relation particulière qui devait unir la maîtresse de maison, lesbienne débauchée, et sa domestique, priant Dieu que leurs rapports ne fussent que professionnels tout en fantasmant sur l’inverse.

Je rentrai tôt le lendemain pour reposer le carnet sur son bureau exactement là où je l’avais pris. Il n’en fit aucun cas, seulement il écrit en langage codé depuis. Au fil des jours, le papier flottant finissait son tour de l’île et s’approchait de plus en plus d’un courant qui ramenait sans cesse autant les carcasses de la mer que le bois mort des côtes sur la plage de la villa. Riad versa même quelques larmes discrètes dans les toilettes, se croyant à l’abri de la vue de ses collègues, alors que nous le regardions tous sur écran depuis le bureau de la sécurité.

C’est donc aujourd’hui qu’il vit sur son écran la bouteille s’échouer sur la même plage d’où elle avait été lancée avec tant de passion. Tout de suite il nous dit avoir oublié un rendez-vous important chez le dentiste et il sortit en courant de l’édifice, sauta sur sa mobylette et partit. Nous eûmes tous un air complice, puis nous braquèrent nos écrans sur lui.

Il pédala à toute allure depuis l’édifice central jusqu’aux portes de la ville, passant rapidement devant de nombreux piétons qui se surprirent de voir cet idiot du village faire les choses avec précipitations pour la première fois de sa vie. Il ne s’arrêta même pas pour acheter des croustilles à l’épicerie Ahmed comme il le faisait d’habitude tous les soirs. Il passa à côté des enfants de la grosse Italienne qui essayèrent sans succès de botter le ballon de foot dans ses roues. Les scooters Italiana et les garages aux portes de tôle firent lentement place aux Porches et aux hôtels à vingt étages. Il quitta la rue principale pour longer la mer, les Range Roovers et les villas espacées. Les haies laissant parfois deviner l’horizon « de feu » que l’on ventait tant dans les brochures.

Il passa finalement en trombe sur le chemin de terre à côté de la cabine et déboula sur la plage, son engin allant se perdre dans l’eau qui l’engloutit rapidement, pour le recracher, mort, mais propre, sur le sable. Il courut partout et chercha désespérément l’insigne Nestlé probablement dissipé par les flots. Nous retînmes tous notre souffle. Dix minutes plus tard, il s’effondra, sans comprendre. Il avait pourtant vu sur son moniteur la bouteille s’accrocher dans un tas d’algues et de bois mort dont elle ne pourrait jamais se déprendre naturellement, du moins pas avant quelques jours. Nous étions tous silencieux.

Il se retourna soudainement, regardant vers la route, puis bondit en avant. Dans la cour voisine, le même chien galeux qui s’était alors précipité pour rapporter la bouteille quelques jours plus tôt la tenait maintenant fermement entre ses crocs. Il défendait sa trouvaille devant une meute hétéroclite d’autres bêtes excitées. Riad se précipita à quatre pattes sur l’animal. Le sable agglutiné sur ses vêtements se prenait dans ses cheveux, lui tombait entre les cuisses, le long de ses bras. Cela donna lieu à un combat épique dont le reste de la meute devint spectateur enthousiaste. Riad réussit, non sans heurt, à soutirer au chien sa baveuse découverte et, les doigts tremblants, l’esprit bourré d’adrénaline, il en sortit un petit rouleau de papier détrempé qui ressemblait plus à une algue qu’autre chose. Il renversa la bouteille, bouche ouverte. Un long jet d’eau noirâtre lui tomba sur les pieds.

Je ne sus jamais vraiment ce qu’il a crié en se précipitant sur la porte patio de la cabine, mais de toute façon son occupante était repartie la veille avec ses employeurs, trimbalant maladroitement leurs valises, sacs et sacoches. Plusieurs rirent.

Vieux fonds de placards

Fri, 08 May 2009 04:14:01 GMT

Du vieux stock, mes préférés:

Le robot

Tue, 05 May 2009 06:47:01 GMT

Ben oui, ben oui.

Dans la jungle

Sun, 03 May 2009 05:18:04 GMT

Je me relèverai dans la jungle et tout sera parfait. Les insectes voletteront tout autour et les vers grouilleront dans le sol. Tout autour, du vert, des lianes et d’immenses troncs d’arbres.

Je me tiendrai dans la jungle sans souliers ni bas et le lichen me passera entre les orteils. Il fera chaud et si humide que mon dos sera tout trempe. Je boirai du jus de coco et mangerai des fruits exotiques. Je me tiendrai les yeux fiévreux et je crierai autant que je le voudrai. Les mâles qui crient dans une forêt sont entendus de toutes les femelles du monde. Dans la jungle je sauterai d’arbre en arbre, je me branlerai dans la noirceur. Là je prendrai fièrement ma machette et je couperai des plantes multicolores pour me frayer un passage vers le grand ruisseau. Quand j’y serai, je plongerai mes mains dans l’eau boueuse et les poissons viendront me chatouiller les doigts. J’y plongerai et l’eau m’arrivera aux tétons. Je rirai si fort, si fort que les pierres riront avec moi, c’est contagieux. Je remonterai le courant doucement dans la nuit et mon chandail sera tout beau sur ma peau. Arrivé devant la chute d’eau, je m’y doucherai et les gouttelettes éclabousseront les buissons. Là je boirai à la source, j’avalerai le ruisseau et le pisserai en bonne fontaine. Tous les oiseaux de la jungle s’abreuveront à mon jet et le monde le saura.

Puis je me laisserai porter par le courant, je ferai la planche, je m’endormirai et toute la nuit je descendrai le ruisseau comme ça, tout doucement. Les petits singes rouges sauteront d’une rive à l’autre grâce à mon ventre. Le ruisseau me conduira à la rivière et elle au fleuve. Là tout ira très vite, les rives deviendront confuses et au petit matin je serai précipité vers le soleil à cent miles à l’heure, et quand il sera complètement levé j’arriverai à une immense chute d’où s’élèvera tant de brume que tout sera arc en ciel. Là je serai propulsé très très loin vers l’horizon tout rose. Le temps s’arrêtera avec mon souffle.

C’est là que je prendrai mon envol. Je serai un oiseau bleu jaune et rouge et j’éviterai toute l’eau et je survolerai le grand lac. Les poissons monstres sauteront tous pour m’attraper. Aucun ne me touchera. Je serai si haut et je rejoindrai un nuage de chauves-souris blanches qui m’entoureront comme un grand banc de poissons. Je les suivrai très haut au soleil et puis elles partiront dans leur cave. Je me poserai à l’entrée et leur ferais de grands aux revoirs. Je replongerai ensuite entre les arbres.

Dans la jungle je verrai un grand tigre touffu dont les yeux brilleront au matin. Je l’apprivoiserai en tuant deux perroquets blancs, je lui en lancerai un et je dégagerai la gorge de l’autre. Je l’approcherai de ma gueule et toucherai les légères plumes du bout de la langue. Là, je mordrai dedans à pleines dents, je sentirai la peau résister, puis s’ouvrir en éclatant d’un coup, le sang chaud m’emplira la bouche et tout sera velouté. Je craquerai longtemps les os dans le fond de ma bouche en hochant heureusement de la tête. Le tigre aura déjà fini et hochera lui aussi la tête en approbation, la mâchoire tout ensanglantée, plumes prises entre les dents. Il se couchera à côté de moi, fermera les yeux et ronronnera si fort que tous les singes viendront lui lécher les oreilles. Dans la jungle je me coucherai en boule à côté de lui et me réchaufferai les fesses sur son dos. Nous dormirons heureux tout l’avant-midi.

Ensuite nous irons boire au ruisseau en mangeant des sushis tout frais. Nous serons rassasiés et je monterai sur ses épaules et il sera immense. Nous parcourrons la jungle en entier, j’éviterai habilement toutes les branches, toutes les lianes, et nous arriverons à la limite des arbres au soir. Là je descendrai et nous irons chasser la gazelle dans la savane qui s’étendra devant nous. Nous courrons dans les grandes herbes. Nous n’en tuerons qu’une et il faudra se battre pour décider qui la mangera toute crue. Je le tuerai de mes mains en lui ouvrant le ventre avec une branche. Je couperai sa tête, mangerai sa cervelle et porterai son crâne sur mes cheveux. Je me sculpterai une arme avec ses os et dépècerai la gazelle avec. Je prendrai la peau pour m’en faire une couverture et je la mangerai en partant du bas.

Je crierai si fort de joie que toutes les femmes du monde m’entendront et dans la savane viendra me rejoindre une belle jeune fille aux seins comme des petites oranges sanguines. Elle sera nue et je la dégusterai aussi. Elle me sourira et nous fourrerons dans les hautes herbes. Elle me léchera tout le cou. Je sentirai ses canines sur mes oreilles, sur mon nez et mon gland. Elle me suivra dans la jungle. Nous irons pisser dans l’eau. Nous irons chanter dans la caverne. Nous nous élancerons de liane en liane et mangerons tous les champignons colorés. Elle sentira tant la viande et les fruits exotiques que je ne pourrai résister longtemps.

Elle me fera des enfants que j’égorgerai dans la chute d’eau pour colorer la forêt. Elle me criera d’arrêter et je rirai si fort que tous les macaques aux alentours se moqueront d’elle avec moi. Elle courra m’arrêter et je lui planterai mon arme entre les seins. Elle sentira si bon la viande et les fruits que je la dévorerai. Je serai heureux. J’offrirai sa chair à tous les animaux et ce sera un grand banquet où le feu régnera. Je jouerai de la musique avec ses os et tous les animaux danseront aussi. Les oiseaux s’occuperont des mélodies et les grands singes des basses. Nous danserons sous les étoiles toute la nuit tant sa chair sera bonne et nutritive. D'abord, les insectes, puis les mammifères, puis les reptiles entameront le refrain.

Chooka chooka hoo la ley !
Looka looka koo la ley !

Puis le feu brûlera si fort qu’il vaincra la jungle humide et tout emportera. Le vent se lèvera. Les petits oiseaux multicolores tomberont par centaines. Les lézards sècheront. Les animaux rôtiront si vite qu’ils n’auront pas le temps de sentir la bonne cuisson. Les poissons remonteront, inertes, à la surface, le ruisseau puis la rivière puis le fleuve deviendront des voies d’argent luisant qui reflétera les flammes si fort que j’en perdrai la vue. Le torrent d’air aspiré par les flammes asphyxiera les insectes et me propulsera haut au-dessus du brasier. Les arbres noirciront, les lianes se crisperont et au second mâtin tout sera cendre.

Je me joindrai aux hyènes.

Le Beau Père

Wed, 29 Apr 2009 02:07:04 GMT

Eh oui, deux par jour!

Grand Ménage

Tue, 28 Apr 2009 02:18:05 GMT

J'ai tout effacé! Oui oui! Dorénavant, que du français, que de l'Aaaaaaaaaarrrrrrtttt! Avec un grous A.

Oh! Qu'est-cela? Des bédés!

Une courte histoire d'été

Sat, 10 Jan 2009 03:23:33 GMT

Il s’agit en réalité d’un phénomène courant et très bien documenté. Pour le lecteur curieux, le plus fameux scientifique à avoir fait paraître ses travaux sur la chose est un certain Roberto Ariano, dont le chef d’œuvre, Glitches and Bugs in Reality : The Imperfect Creationism Theory, est reconnu comme le livre le plus exhaustif sur le sujet. Malheureusement, en raison de certains malentendus dont nous éviterons les détails, le livre ne fut pas traduit en français et nous sommes présentement incapables de vous y référer si vous ne lisez point l’anglais. Il est malgré tout certain que ce qui m’est arrivé le six juillet de l’an mille neuf cent quatre-vingt-quinze ne relève pas de l’improbable ni même de l’inconnu. Je tiens à ce que cela soit clair, afin qu’on ne puisse pas penser qu’il s’agit ici d’une fabulation quelconque ou bien du récit délirant d’un aliéné ayant perdu sa raison. Il s’agit par contre en effet du récit d’un homme s’étant fait exclure de la réalité : moi.

En fait, mieux vaudrait utiliser une analogie imparfaite, mais efficace, qui vous permettra, je l’espère, de mieux saisir mon cas. Je suis à peu près certain qu’il vous est déjà arrivé de ronger vos ongles pour quelque raison que ce soit. Il s’agit d’utiliser ses dents pour faire une petite incision sur un des côtés de l’excroissance soudainement indésirable, puis de tirer doucement sur celle-ci tout en guidant à coups d’incisives le parcours de la cassure jusqu’à l’autre côté pour en détacher au final un petit croissant net que l’on peut grignoter par la suite. Le résultat escompté est un arc lisse et propre au bout du doigt qui n’offrira pas de points faibles qui deviendraient des nuisances potentielles. Malheureusement, il arrive parfois que, souvent dû à un geste trop hâtif, l’on arrache l’ongle sans guider adéquatement la trajectoire de la coupure et qu’elle devienne trop profonde, exposant de la sorte une partie du doigt normalement protégée par la couverture salvatrice du plateau rosâtre.

C’est exactement ce qui m’est arrivé, mais l’ongle, c’était la réalité.

Depuis ma petite enfance, j’entretiens une prédisposition innée pour la dissection, sans discrimination. À six ans je cassais l’échine des livres de la bibliothèque, à huit ans j’ouvrais mes stylos mécaniques pour en goûter l’encre, à dix ans je démantelais (au grand désespoir de mon père) tous les appareils électroniques et j’arrachais toujours l’écorce des bouleaux au chalet de mes grands-parents. D’ailleurs, ce n’est pas tant par cruauté, mais par structuralisme que j’ouvris à l’âge de onze ans le ventre d’un chat malade que je trouvai dans la ruelle d’en arrière. L’expérience, qui selon moi devrait faire partie du développement intellectuel de tout enfant possédant une saine curiosité des choses naturelles, fut tout à fait passionnante et instructive. Je m’émerveillais d’avoir enfin accès aux mécanismes internes, aux structures. Je jouai longtemps à enlever morceau par morceau chacun des organes, les endommageant le moins possible, à l’aide du petit couteau suisse que j’avais reçu pour ma fête un mois plus tôt. Je fus néanmoins énervé par la quantité sidérante de sang qui s’échappa de la carcasse, bloquant ma vue et engourdissant les opérations, le tout devenant de plus en plus glissant et indiscret.

De même, je fus une année durant fasciné par le squelette humain de plâtre qui me fixait tout au long de mon premier cours de biologie. Il fut le seul de toute mon adolescence à vraiment me regarder dans les yeux. Je le dessinai des centaines de fois dans les marges de mes cahiers. Je pris plus tard de nombreuses classes de dessin anatomique pour tenter de retrouver cette complicité qui s’était formée entre nous avec les modèles qui me semblaient toujours trop gras, emplis de chair inutile. Je fus toujours attiré par les jeunes filles aux tendances anorexiques, j’aimais saisir leurs côtes saillantes et la pénétration m’apparaissant comme ce jouissif premier coup de scalpel qui permet de vraiment saisir l’objet d’étude. Je développai aussi une expertise artistique unique depuis cette passion qui me permit sinon de bien vivre, du moins d’exposer certaines œuvres et de publier de temps à autre. Je pris aussi (et c’est ce qui me conduisit à ma perte) l’habitude nonchalante de dégarnir toute feuille d’arbre à portée de bras pour me désennuyer. Tranquilement, segment par segment, je séparais le limbe de la tige, goûtant au doux plaisir de sentir le tissu s’arracher nettement sous mes doigts pour ne laisser à la fin que la charpente de la feuille. Les érables m’étaient particulièrement sympathiques.

En ce six juillet particulier, j’effectuai comme tous les jours précédents ce geste mécanique, assis tranquillement sur un banc public en attendant l’autobus. Je saisis avec légèreté une nouvelle victime, sans trop y penser, en enfonçai mon ongle dans la tige au bout de la feuille. J’eus soudain la sensation de quelque chose d’à la fois merveilleux et indescriptible, de quelque chose qui était surtout extrêmement précieux. Je regardai, étonné, mon œuvre. Mes sens ne me trompaient pas. J’avais réussi une coupure parfaite. Il était visible que la tige allait se dégager d’elle-même, comme une robe qui tombe doucement dès le premier nœud défait. Je tirai le limbe avec, je l’avoue, beaucoup d’empressement.

Je fus d’abord surpris de voir non pas le tissu végétal, mais la tige elle-même se séparer proprement en longueur, puis vinrent la branche, l’arbre, le sol et l’horizon. Je vis donc le monde s’ouvrir sous mes pieds, devant et derrière moi, pour m’engouffrer dans cet espace impossible qu’il y a là où le réel n’est pas. La rue était proprement divisée et séparée en profondeur par une fosse de plusieurs mètres. Je pouvais voir, en baissant le regard, les couches successives d’asphalte, de terre et de roche. Là où l’horizon était séparé, ce n’était ni blanc ni noir, mais une sorte de vide que mon œil ne parvenait pas à saisir, sur lesquels mon regard glissait continuellement. Le temps s’était arrêté et je flottais, éberlué, dans quelque chose que je ne comprenais pas. J’étais horrifié, devant moi se tenait un homme séparé en deux, une moitié sur chaque rive, et je pouvais voir l’intérieur tout comme dans les manuels de biologie humaine. Ma vue s’embrouilla. Cela ne fit pas mal, je restai seulement hébété, sidéré, sans dire un mot, durant le bref instant où les choses restèrent suspendues dans l’incertitude. Il me semblait que l’univers entier était sur le bord de l’éclatement total, qu’un simple souffle dans une direction pouvait faire éclater définitivement tout ce qui est.

Aussi soudainement, les choses se recollèrent. Depuis l’horizon, comme une immense fermeture éclair, le bleu du ciel, que j’avais toujours cru homogène, reprit sa place légitime, les nuages reprirent leurs formes évocatrices familières et le soleil redevint borgne. C’est avec soulagement que je vis se ressouder à toute allure la rue, les automobiles, leurs chauffeurs, l’herbe et finalement l’arbre, la branche et la feuille. Je poussai un grand soupir : j’étais allé trop loin. Je regardai à terre, question de vérifier que mes pieds s’appuyaient bien sur l’herbe amie, que le sol était là où il m’avait toujours offert son inconditionnel soutien. Je regardai et regardai, il était effectivement bien présent : une immense racine s’était refermée sur mes genoux.

En fait, de même que certains mathématiciens utilisent des nombres impossibles comme la racine carrée de moins un, je me trouvai pris dans cet endroit qui doit logiquement être annulé en cours d’opération pour assurer le bon fonctionnement de l’univers. J’avais, je le sais maintenant, divisé l’indivisible. Non les atomes, qui sont au fond clairement composés eux aussi de structures propres et séparées à l’infini, mais bien la réalité elle-même. D’un coup d’ongle, ce que j’avais coupé n’était pas un seul élément, mais l’ensemble et chacune des parties qui le constituent, le tout

J’écris cette chronique bien après les événements relatés jusqu’ici, et elle serait définitivement incomplète si je ne racontais pas ce qui se passa par la suite, aussi difficile que cela puisse être pour moi. Il faut le dire : je n’étais plus de ce monde. J’y errais, fantomatique, sans limites et sans impact. J’étais invisible, inaudible et immatériel. Si les premiers jours passèrent dans une panique dont je ne retiens aujourd’hui qu’un vague souvenir, je finis éventuellement par m’adapter aux possibilités offertes, du moins durant les premières années. Je profitai de mon état pour voir et espionner le monde, me glissant de nombreuses fois dans les endroits les mieux gardés, écoutant les meetings les plus secrets du Pentagone, analysant les formes de vie nouvelle qui germèrent péniblement à la suite des radiations nucléaires qui frappèrent les Balcans. Ces activités se révélèrent pourtant toutes assez fades : je ne pouvais ni crier « bou! » à l’exécutif militaire, ni vraiment disséquer les coquerelles de Sarajevo. Sexuellement, je me retrouvai face au même problème, relégué à une expérience voyeurisme perpétuelle. Je me glissai d’innombrables fois dans la douche de jeunes filles se masturbant ou dans des chambres privées où elles s’adonnaient aux plus spectaculaires ébats, mais il m’était impossible de provoquer un quelconque frisson sur leur peau, ni de sentir leurs corps contre le mien.

Le cinéma était devenu mon seul divertissement possible. Je passai des centaines d’heures dans les salles noires à croire, le temps d’une histoire, que j’étais comme les autres assis dans leurs sièges. La lecture m’était rendue pénible du fait que je ne pouvais ni sortir le livre de la bibliothèque, ni en tourner les pages, ce qui ralentit sérieusement mes recherches. Même chose pour la musique, je ne pouvais jamais changer de disque, je désespérerais d’entendre une seule des pièces qui m’avaient été si familières durant ma jeunesse. J’étais prisonnier de mon état et les ouvrages disponibles qui auraient pu m’instruire quant à ma situation pendaient perpétuellement au bout du nez, provocant et désespérant, dans les rayons des librairies universitaires. J’essayai de me suicider, sans succès, quoique l’image d’un métro passant à toute vitesse à travers soi est époustouflante. Désespéré, j’allai voir voyantes et médiums de tous genres sans résultats, j’étais exclu de la réalité, elle ne m’acceptait plus.

Ce n’est que deux cents ans plus tard que je trouvai en Orégon une jeune étudiante qui travaillait à partir des travaux du docteur Ariano mentionné plus tôt pour trouver un moyen d’ouvrir un passage vers l’impossible dans lequel je résidais. Grande et rousse, Kimberly avait des traits irlandais prononcés et une attitude caustique qui me séduit dès les premiers jours. Je l’aperçus pour la première fois dans un séminaire sur l’effet tunnel en physique postnucléaire à l’Université de Portland auquel j’avais assisté en désespoir de cause. Elle fut la première à s’objecter du peu de sérieux des études présentées, puis, excédée, elle sortit du local et décompressa dans les toilettes. J’en devins amoureux.

Alors que je la regardais travailler nuit et jour, il me sembla de plus en plus clair qu’elle savait que j’étais là, prisonnier sans ombre, la suppliant d’ouvrir le portail vers la réalité qui me permettrait de la rejoindre sous les draps. Je la priais chaque heure, chaque minute, l’encourageant, lui soufflant mon amour à l’oreille la nuit. Elle allait me libérer pour m’offrir tout ce que ses nombreuses caresses solitaires promettaient et bien plus encore. Toute l’année qui suivit, je fus son ombre. J’étais obsédé, jaloux de tous les hommes et femmes qui l’approchaient. Et chaque fois, elle chassait autant mon angoisse que son prétendant de quelques mots aimables, mais secs et indiscutables.

Ses travaux avançaient bien et elle écrivait de plus en plus. C’est en lisant par dessus son épaule que j’appris tout ce dont je vous ai parlé plus haut. Elle descendit lentement des sources universitaires aux auteurs moins sceptiques qui forment la communauté des études occultes, elle aussi de plus en plus hantée par cette idée fixe : peut-on ouvrir les portes de l’impossible? Je ne vis jamais ses parents, c’est à peine si elle leur répondait au téléphone. Elle sortait peu et du moment où ses amis lui faisaient part de leurs inquiétudes quant à sa santé, elle coupait le contact, elle n’était fidèle qu’à moi. Plus les semaines passaient, plus elle devenait sexuée, elle se masturbait presque quotidiennement. Souvent, elle ne travaillait qu’en t-shirt, sans pantalons ni sous-vêtements, ou bien complètement nue, écrivant ou lisant d’une seule main. Elle mangeait moins, sa peau blanchissait. J’étais moi aussi fervent et confus, elle était devenue une sainte à mes yeux, pure et dévouée à ma cause, m’offrant volontiers le spectacle de son corps en attendant que je puisse la rejoindre. Elle murmurait continuellement un discours décousu, répétant sans cesse que « tout est dans le geste. »

Un matin de juillet, alors qu’elle avait étudié frénétiquement toute la nuit, Kimberly arrêta soudain d’écrire, glissa dans sa chambre et cria très fort à la fenêtre un long hurlement presque animal. Une heure plus tard, elle s’habilla et sortit en trombe, pestant comme quoi c’était au fond si simple et si stupide. J’étais surexcité, avait-elle finalement trouvé un moyen de me sortir de ma peine, de me réintégrer? Elle prit l’autobus dont le trajet me sembla interminable, puis s’arrêta devant un petit parc au centre-ville au milieu duquel s’élevait une quelconque statue de bronze. Elle s’accroupit lentement au centre du square qui donnait une vue splendide sur une rue commerciale où peu de piétons daignaient s’aventurer à cette heure. Elle prit délicatement un des brins d’herbe devant ses pieds et glissa l’ongle de son pouce tout au long de son échine, laissant l’humidité faire une goutte d’eau qui glissa sous son doigt. Puis, elle enfonça son pouce et, avec le même visage de bonheur béat que je lui avais si souvent vu les jours précédents, tira doucement de chaque côté. Je faillis vomir.

La brindille, puis la roche, puis le sol et la rue et le ciel se séparèrent comme la fois précédente et je la vis telle qu’elle était : riant trop fort, décharnée, les côtes et la mâchoire saillantes, elle était cernée et avait les yeux ensanglantés. Je suis certain qu’elle me vit elle aussi, elle cria puis s’arrêta. Encore une fois, le temps se suspendit. Encore une fois, j’arrêtai de respirer. Je dois confesser qu’en ce moment, plus rien n’importait que de rentrer finalement dans le réel, de ne plus être cette donnée aberrante que l’univers rejetait avec tant de force. La réalité commençait déjà à reprendre sa place à l’horizon rosâtre. Je courus vers les bords du réel, vers la terre ferme à ma droite. Je courus, déposai mon pied sur l’herbe et passai tout droit à travers la statue de bronze, émergeant de l’autre côté avec une fougère à travers le ventre. C’était un sens unique.

Elle? Un arrêt cardiaque, à ma vue peut-être, avant que la terre ne se referme sur ses cuisses. Moi? J’écris ceci dans l’air, comme ça, avec mon ongle, et j’espère vaguement que tout éclatera sur la barre d’un T

Tue, 09 Dec 2008 04:59:04 GMT

Game over, Super Mario.

Tu ne me manqueras pas.

Moar!

Wed, 22 Oct 2008 05:03:24 GMT

Ah là là le Mexique

Wed, 03 Sep 2008 20:44:04 GMT

De retour avec des petits dessins.

Awesome things!

Wed, 06 Aug 2008 22:06:50 GMT

Tout plein de choses!

Sat, 05 Jul 2008 03:04:42 GMT

Je pars au loin une semaine durant, non! ne me pleurez point.

Allez allez laissez tout sorir au fond, ça fait du bien. Comme dit l'autre, toutes les excrétions sont bénéfiques!

J'écoute le dernier d'Albert Hammond Junior, il est pas mal mais je sais pas si je vais y retourner. Ces temps-ci c'est beaucoup de Tokyo Police Club que j'écoute.

Je lis du Jules Verne et je ne parviens pas à finir ni Conrad, ni Mishima, ni Flaubert. Voyons si l'air marin va changer les choses.

Bon il faut que j'aie faire mes bagages. Je vous laisse avec un vieux vidéo de Malajube acoustique:

http://www.bandeapart.fm/concerts/concertsplayliste.asp?id=458&av=video

Mon, 30 Jun 2008 00:15:39 GMT

Goddamn those Pixar guys know how to make some great animation.

Anyway, this is totally ego-tripping isn't it?

Go read Fables and Nausicaä and Tank Girl and all things that I like!

Yay yay yay.

Il fait beau à Montréal et je pars pour le Bas-Saint-Laurent la semaine prochaine, puis les Estados Unidos en aout.

Allez en paix.

Oui oui l'heure avance à sa manière

Sat, 14 Jun 2008 02:29:43 GMT

A very important message

Thu, 05 Jun 2008 17:54:22 GMT

Allez allez t'es capable ma grande.

Smashing Pumpkins et les étoiles

Tue, 03 Jun 2008 19:54:34 GMT

Il y a de ces albums qu'on identifie à des lieux mystiques ou pas, des plages imaginaires d'époques précises sans trop le savoir.

J'écoutais dernièrement le dernier album de No Age, Nouns, qui d'un point de vue strictement technique se trouve entre Fuck Buttons, DFA et Animal Collective. Mais cet album, à travers et grâce au son gricheux qui en sort entre dans une classe à part, il nous transporte dans un de ces lieux imaginaires construits de lectures, de films et d'expériences personelles. No Age va me plonge dans les villes sans personalités autres que le ciment du nord des États-Unis. On y entre comme dans une banlieu semi-urbaine du Massachussets, prendre un snack dans un fast food sur le bord de l'autoroute avant de continuer plus loins, quelquepart où les noms veulent dire quelquechose.

C'est pour ça que dans une de ces bibliothèques imaginaires qui flottent dans le gulf-stream de mes petites impressions cet album ira toujours plutôt s'asseoir à côté de Mellon Collie des Smashing Pumpkins ou Just Like the Fambly Cat de Grandaddy. Les slumps poétiques parcequ'ils écrasent l'horizon entre beaucoup de ciment, quelques arbres et un ciel presque sans étoiles.

Selon moi ce sont des albums profondéments américains, de cete amérique que je côtoie mais sans vraiment la connaître. Cette amérique qui a été importée sauvagement au Québec et a créée tous les Valleyfield et Mirabel de ce monde. C'est une jeunesse dont le frère à une Honda Civic et les parents paient pour la garderie privée. Une jeunesse white thrash à sa manière qui calle des vingt-quatres de Laurentides sur le bord d'un lac et pisse dans la piscine creusée. C'est presque les Simpsons, mais il y a le suicide et la drogue et tout le drama d'ado et celui encore plus thick d'adultes qui parlent à travers leur tondeuses à gazon. Dans ce lieu du milieu des années quatre-vingt dix où il ne pleut jamais sur la colline.

D'ailleurs, tapez vous It Never Rains on Monitor Hill en écoutant les deux albums de Mellon Collie l'un après l'autre. Versez-vous un whisky, fumez un joint, c'est une expérience spirituelle je crois:

http://www.waterlizard.com/inr.htm

One drinking night too much.

Tue, 27 May 2008 18:12:20 GMT

Renaud c'est de TA faute.

Pourquoi j'ai échoué perspective:

Glam shots!

Mon, 26 May 2008 03:29:26 GMT

Encore plus à venir!

Well I'm a lemming

Thu, 08 May 2008 19:39:54 GMT

Edit: Zécouteurs, pas mes oreilles.

Portrait of the artist as a young man

Wed, 07 May 2008 03:50:49 GMT

Tout va bien et tralala le soleil me chauffe la couène mes petit je vous le dis. Les chiens muent et j'atchoum beaucoup, le chat aussi putain d'animaux j'aurais dû me prendre un lézard mais bon ils sont cutes quand ils dorment tout en tapon et la sérénité avec du Kraft Dinner à quatre heure du matin.

D'autres couleurs

Mon, 21 Apr 2008 00:27:11 GMT

Dans tes dents, lecteur fictif de là la.

Ici il fait soleil et c'est super pour détruire la déprime et la crisser dans le fond de l'armoire croche du sous-sol jusqu'à la prochaine.

Allez salut.

Oldies!

Tue, 08 Apr 2008 21:01:12 GMT

Here are some oldies, des vieilleries sorties du tiroir Photobucket:

This is me, say hi!

Probably the best thing I did last year, an hommage to the marvelous Ashley Wood (buy his Tank Girl comic now!).

An old joke about SoHo, Fred Durst and Mango Gelato.

I can draw in colors too!

Sat, 05 Apr 2008 05:08:48 GMT

Vous sentez encore la cape de neige de plomb? Moi oui.

I think the girl on the right of this one is the best thing I have drawn in a long while:

Does the lower guy look arab?

Inks do not like me much

I like this spacey one too, it's going to be fun to color:

Tryptic!